Esta ciudad de huelga intermitente,
sus avenidas largas como látigos,
y plazas que recuerdan viejas citas,
y nombres que los tiempos han borrado.
Esta ciudad con obras infinitas,
con bosques de cemento amurallado,
con virgen, botellón y agua bendita
y muertos que descansan solitarios.
Esta ciudad que sabe de nostalgias,
de poderes, de guerras que han pasado,
de copas, de bohemia, de la noche,
de música y poetas entregados.
Esta ciudad que baila con tu cuerpo
a ritmo de boleros o de tangos,
que sueña con tus labios, se emborracha
y luego llora cuando te has marchado.
Esta ciudad sin duda no es la nuestra,
o tal vez se parezca demasiado.
*Poema musicado por Esteban Valdivieso en su disco Poetas de todas las Al-Andalus
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